¿Qué animal
eres?

Cómo funciona

Tres minutos, puro instinto

1. Respondes 18 preguntas por instinto. No hay respuestas correctas ni incorrectas.
2. Tus respuestas dibujan tu perfil en seis rasgos de personalidad.
3. Ese perfil se compara con los 24 personajes y te devuelve el que más se te parece.

El reparto

Los 24 animales que puedes ser

Cada uno con su historia, su especie y su sitio en el mundo. El test te empareja con uno; aquí están todos.

• Alek — El frailecillo atlántico callado y leal que repara motores de barco en el puerto viejo de Reikiavik. De niño, en Heimaey, rescataba crías de frailecillo despistadas por las farolas y las devolvía al mar de noche. Aparece un sábado con el taller cerrado, te arregla el motor porque el lunes sales a faenar, y se va sin cobrarlo ni apuntarlo.
• Ayana — La jirafa de África occidental que lleva doce años grabando voces que nadie más graba. Desde Niamey coordina un archivo oral de Kouré: 180 horas de grabación, 67 informantes y cada nombre guardado en la cabeza. Llega a cada visita, acepta las tres rondas de té del ritual, y solo entonces enciende la grabadora.
• Benjamin — Benjamin, lobo ártico callado y de fiar, mantiene máquinas en marcha donde casi nadie llega: seis estaciones por el Ártico, en motonieve y avioneta a menos cuarenta. Gris sobre gris sobre blanco; lo único que le brilla, la cadena de plata de su padre. No se despide: dice «ya vuelvo», y vuelve.
• Bruno — La mantis religiosa que mezcla el sonido en directo en las salas de Marsella. De crío se quedaba tan quieto en el jardín que las lagartijas se le subían a los pies. Trabaja igual: con la banda mirándole, espera a que la sala le diga qué falla antes de mover un fader.
• César — La pantera negra que funde oro al amanecer en un taller sin cartel, sin web ni inauguración: una placa de latón y nada más. Lo primero que ves es su cadena, ciento veinte gramos que se forjó a los quince con el último oro de su padre, eslabón a eslabón. No se la quita nunca.
• Cooper — El koala que cada mañana, de seis a nueve, conduce gratis el programa de desayuno de la radio comunitaria de Wauchope. Se levanta a las cinco con un café hirviendo y abre la antena con un «Mooorning, Wauchope» grave y largo. Lee nacimientos y esquelas, y no falla un solo amanecer.
• Dolma — Una niña panda roja, solitaria y todo ojos, que patrulla el bosque nuboso del Himalaya con los guardabosques desde las ramas más altas. No grita: avisa doblando tres ramas, y anota a cada panda salvaje por su cola en un cuaderno que no enseña a nadie.
• Faiz — El zorro rojo árabe que repara aires acondicionados por todo Mascate pero vive sin ninguno: un tercero sin ascensor y un ventilador de los noventa. En el gremio le llaman «el Oído», porque adivina qué compresor va a pararse. Y al que no puede pagarle, le arregla el aire igual.
• Fernando — El toro ibérico tranquilo y testarudo que forja cancelas para la dehesa en la fragua de piedra que fue de su abuelo, cerca de Trujillo. Sabe sin termómetro cuándo el carbón está a punto, por el color y el sonido. Cuando le meten prisa, dice «ya te digo» y se toma su tiempo.
• Gavino — Un orejudo sardo relojero, nocturno y de pocas palabras, que arregla de oído en un taller de Nuoro que solo abre de noche. Viste pajarita y chaleco de espiga, guarda el diapasón de su padre y, al cerrar, da cuerda a los relojes que nadie vino a recoger.
• Ikal — El axolotl que lleva ocho años escuchando el fondo de una chinampa en Xochimilco. A las seis y cinco entra al canal con las botas hasta la rodilla y lee el agua antes que nada: saca un puñado de lodo, lo huele y nota medio grado de más. Sabe lo que ese medio grado significa para los últimos ajolotes.
• Jeong — El leopardo de Amur de veintiún años que pilota drones sobre los últimos 130 que quedan salvajes. Mientras otros usan software, él los dibuja a mano, roseta a roseta, con un lápiz que calienta entre los dedos a menos veinticuatro. Los veteranos le llaman Fantasma.
• John — Un águila calva de Duluth, luthier de pocas palabras y buen ojo, que da voz a las guitarras de media ciudad porque la suya es fina y se la calla. Sube a lo alto a mirarlo todo antes de actuar, no tira nada, y guarda en el banco una guitarra suya que nunca termina.
• Liam — El oso negro americano que elabora cerveza en un antiguo taller de carpintería de Carolina del Norte, con lo que recoge él mismo en el bosque: miel silvestre, corteza de abeto, bayas. Lo prueba todo antes de usarlo, cierra los ojos tres segundos y entonces sabe. Cuida a la gente con gestos, no con frases.
• Lowanna — El tiburón blanco que trabaja de socorrista en Port Lincoln —gorra rosa, chaqueta amarilla como las banderas de precaución—. Lee el agua como otros leen caras: sabe que una corriente va a cambiar por cómo se mueve la espuma. De día saca gente del mar; fuera de turno defiende, para unos biólogos, al animal que todos temen.
• Mansa — La elefanta de sabana de ocho años que se acuerda de todo: de lo que le contaste y de lo que callaste. Cada noche, antes de apagar la luz, toca tres piedras del alféizar en el mismo orden —gris, roja, negra—.
• Nala — Nala, lobo de tierra de aspecto duro y fondo paciente, tatúa a mano en Johannesburgo hasta la madrugada, punto a punto. Chaqueta de tachuelas y collar de pinchos por fuera, sudadera rosa asomando debajo. Si un tatuaje no le sale honesto, lo repite.
• Nayna — La gueparda que arregla motos en un taller de chapa de Nairobi, NAYNA MOTORS pintado a mano por ella en el portón azul. Cada mañana pone flores frescas en un bote de aceite vacío. Trabaja a ráfagas: cuatro horas sin levantar la cabeza y luego para en seco. Con el precio no discute: «es el que dije».
• Nur — El pangolín malayo de seis años, callado, que guarda bajo la cama una caja de galletas llena de piedras —la primera, de Changi Beach—. Huele las cosas antes de tocarlas y, con los ojos cerrados, acierta de qué puesto de comida viene cada plato. A un pangolín no se le abre a la fuerza.
• Olwen — La liebre europea que vive en un valle de Gales y en invierno pliega setos vivos, un oficio casi extinto: dobla árboles pequeños casi hasta el suelo sin matarlos y los teje entre sí. Trabaja al alba, con el podón y sin guantes, para sentir dónde parte la rama. Habla poco; lo que hace, dura.
• Otto — El zorro ártico callado y perfeccionista que se despierta a las tres y cuarto sin alarma y clasifica bacalao en una cámara a veinte bajo cero, en Tromsø. Los camioneros le llaman «orejas»: oye qué máquina va a fallar semanas antes que nadie. Arregla las cosas y no lo cuenta.
• Wesley — El lemur de cola anillada que media conflictos entre vecinos en la mairie de Ambalavao. Llega siempre a las ocho menos cuarto, abre las dos ventanas y espera cinco minutos a que el aire se mueva. Luego mueve su silla diez centímetros para sentarse un minuto de cara al sol.
• Yara — Yara, caimán negro de una minuciosidad obsesiva, masteriza música de noche con la persiana bajada. Puede pasar cuarenta minutos sobre el mismo segundo sin tocar un fader: no persigue el fallo, espera a oír si es el que pensaba. Al séptimo pase sube décimas de decibelio, y ya está.
• Yeray — El canario atlántico que graba sonidos de la ciudad y abre su libreta nada más cruzar el umbral: según lo que apunta, decide adónde ir. Hay mañanas que no graba nada, solo camina y anota «brisa», «eco». Lleva un jersey de mil colores, demasiado alegre para alguien que trabaja en silencio.

Preguntas

Preguntas frecuentes