Welches Tier
bist du?

So funktioniert’s

Drei Minuten, reiner Instinkt

1. Du beantwortest 18 Fragen aus dem Bauch heraus. Es gibt keine richtigen oder falschen Antworten.
2. Deine Antworten zeichnen dein Profil über sechs Persönlichkeitsmerkmale.
3. Dieses Profil wird mit den 24 Charakteren abgeglichen, und du bekommst den, dem du am ähnlichsten bist.

Die Besetzung

Die 24 Tiere, die du sein kannst

Jeder mit seiner eigenen Geschichte, Art und seinem Platz auf der Welt. Der Test ordnet dich einem zu — hier sind sie alle.

• Alek — Der stille, treue Papageitaucher, der im alten Hafen von Reykjavík Bootsmotoren repariert. Als Kind auf Heimaey rettete er von Straßenlaternen verwirrte Papageitaucher-Küken und brachte sie nachts zurück ins Meer. Er taucht samstags auf, obwohl die Werkstatt zu ist, repariert dir den Motor, weil du montags zum Fischen rausfährst, und geht, ohne den Gefallen zu berechnen oder aufzuschreiben.
• Ayana — Die westafrikanische Giraffe, die seit zwölf Jahren Stimmen aufnimmt, die sonst niemand aufnimmt. Von Niamey aus leitet sie ein mündliches Archiv von Kouré: hundertachtzig Stunden Aufnahmen, siebenundsechzig Gewährspersonen, jeder Name im Kopf. Sie kommt, nimmt die drei Runden Tee an, die das Ritual verlangt, und erst dann schaltet sie das Aufnahmegerät ein.
• Benjamin — Benjamin, ein wortkarger, verlässlicher Polarwolf, hält Maschinen am Laufen, wo fast niemand hinkommt: sechs Stationen durch die Arktis, mit Schneemobil und Kleinflugzeug bei minus vierzig. Grau auf grau auf weiß; das Einzige, was an ihm glänzt, ist die Silberkette seines Vaters. Er verabschiedet sich nicht: Er sagt „bin gleich zurück“, und er kommt zurück.
• Bruno — Die Gottesanbeterin, die in den Sälen von Marseille Live-Ton mischt. Als Kind hielt er sich im Garten so still, dass ihm Eidechsen auf die Füße kletterten. Heute arbeitet er genauso: Die Band sieht ihm zu, und er wartet, bis der Saal ihm sagt, was nicht stimmt, bevor er einen Fader anrührt.
• César — Der schwarze Panther, der im Morgengrauen Gold schmilzt, in einer Werkstatt, die er ohne Schild, ohne Website und ohne Eröffnung aufmachte: ein Messingschild an der Tür, sonst nichts. Das Erste, was du siehst, ist seine Kette: hundertzwanzig Gramm, mit fünfzehn aus dem letzten Gold seines Vaters gelötet, Glied für Glied. Er nimmt sie nie ab.
• Cooper — Der Koala, der jeden Morgen von sechs bis neun umsonst die Frühstückssendung im Gemeinderadio von Wauchope moderiert. Um fünf ist er auf, ein fast kochender schwarzer Kaffee, und eröffnet die Sendung mit einem langen, tiefen „Mooorning, Wauchope". Er liest die Geburten und die Todesanzeigen und verpasst keinen Sonnenaufgang.
• Dolma — Ein Rotpanda-Mädchen, einzelgängerisch und ganz Auge, das den Nebelwald des Himalaya mit den Waldhütern von den höchsten Ästen aus bewacht. Sie schreit nicht: Sie warnt, indem sie drei Zweige biegt, und trägt jeden wilden Roten Panda anhand seines Schwanzes in ein Heft ein, das sie niemandem zeigt.
• Faiz — Der Arabische Rotfuchs, der in ganz Maskat Klimaanlagen repariert, selbst aber ohne eine einzige lebt: dritter Stock ohne Aufzug, ein Ventilator aus den Neunzigern. In der Zunft nennen sie ihn „das Ohr", weil er hört, welcher Kompressor stehen bleiben wird. Wer ihn nicht bezahlen kann, dem repariert er die Klima trotzdem.
• Fernando — Der ruhige, sture iberische Stier, der in der Steinschmiede seines Großvaters bei Trujillo Tore für die Dehesa schmiedet. Ohne Thermometer weiß er an Farbe und Klang, wann die Kohle bereit ist. Drängt ihn ein Kunde, sagt er „ich sag dir Bescheid“ und lässt sich Zeit.
• Gavino — Ein Uhrmacher vom Volk des Sardischen Langohrs, nachtaktiv und wortkarg, der in einer Werkstatt in Nuoro, die nur nachts öffnet, nach Gehör repariert. Er trägt Fliege und Fischgrätweste, bewahrt die Stimmgabel seines Vaters auf und zieht beim Schließen die Uhren auf, die niemand abgeholt hat.
• Ikal — Der Axolotl, der seit acht Jahren dem Grund einer Chinampa in Xochimilco lauscht. Um fünf nach sechs steigt er in kniehohen Stiefeln in den Kanal und liest zuerst das Wasser: eine Handvoll schwarzer Schlamm, ein Geruch, ein halbes Grad zu warm. Er weiß, was dieses halbe Grad für die letzten Axolotl bedeutet.
• Jeong — Der einundzwanzigjährige Amurleopard, der Drohnen über die letzten 130 in freier Wildbahn fliegt. Während andere Software nutzen, zeichnet er sie von Hand, Rosette für Rosette, mit einem Bleistift, den er bei minus vierundzwanzig zwischen den Fingern wärmt. Die Veteranen nennen ihn Geist.
• John — Ein Weißkopfseeadler aus Duluth, ein wortkarger Gitarrenbauer mit sicherem Blick, der den Gitarren der halben Stadt eine Stimme gibt, weil seine eigene dünn ist und er sie verschweigt. Er klettert hoch hinauf, um alles zu überblicken, bevor er handelt, wirft nichts weg und lässt auf der Werkbank eine eigene Gitarre stehen, die er nie fertigstellt.
• Liam — Der Amerikanische Schwarzbär, der in einer alten Tischlerwerkstatt in North Carolina Bier braut — mit dem, was er selbst im Wald sammelt: wilder Honig, Fichtenrinde, Beeren. Er probiert alles, bevor er es benutzt, schließt drei Sekunden die Augen, und dann weiß er es. Er kümmert sich um Menschen mit Gesten, nicht mit Sätzen.
• Lowanna — Der Weiße Hai, der als Rettungsschwimmerin in Port Lincoln arbeitet —rosa Kappe, gelbe Jacke im Ton der Warnflaggen—. Sie liest das Wasser, wie andere Gesichter lesen. Tagsüber holt sie Menschen aus dem Meer; nach Dienstschluss verteidigt sie für Biologen genau das Tier, das alle fürchten.
• Mansa — Die achtjährige Savannenelefantin, die sich an alles erinnert — an das, was du ihr erzählt hast, und an das, was du verschwiegen hast. Jeden Abend, bevor das Licht ausgeht, berührt sie drei Steine auf dem Fensterbrett in derselben Reihenfolge: grau, rot, schwarz.
• Nala — Nala, ein Erdwolf mit hartem Äußeren und geduldigem Kern, tätowiert von Hand in Johannesburg bis tief in die Nacht: Dotwork, Tausende Punkte, einer nach dem anderen. Außen Nietenjacke und Stachelhalsband, darunter blitzt ein rosa Hoodie hervor. Wird ein Tattoo nicht ehrlich, macht sie es noch einmal.
• Nayna — Die Gepardin, die in einer Blechwerkstatt in Nairobi Motorräder repariert — NAYNA MOTORS, von Hand aufs blaue Tor gemalt, die Buchstaben etwas schief, weil sie sie selbst gemacht hat. Jeden Morgen stellt sie frische Blumen in eine leere Öldose. Sie arbeitet in Schüben: vier Stunden ohne aufzusehen, dann stoppt sie abrupt. Beim Preis wird nicht gefeilscht: „der, den ich gesagt habe.“
• Nur — Der sechsjährige Sunda-Pangolin, wortkarg, der unter dem Bett eine Keksdose voller Steine aufbewahrt —der erste vom Changi Beach—. Er riecht an den Dingen, bevor er sie anfasst, und sagt dir mit geschlossenen Augen, von welchem Essensstand jedes Gericht kommt. Ein Schuppentier öffnet man nicht mit Gewalt.
• Olwen — Die Feldhäsin, die in einem Tal in Wales lebt und im Winter lebende Hecken legt — ein Handwerk, das kaum noch jemand ausübt: Sie biegt junge Bäume fast bis zum Boden, ohne sie zu töten, und flicht sie ineinander. Sie arbeitet im Morgengrauen, mit der Hippe und ohne Handschuhe, um zu spüren, wo der Ast bricht. Sie redet wenig; was sie macht, hält.
• Otto — Der stille, penible Polarfuchs, der um Viertel nach drei ohne Wecker aufwacht und in Tromsø bei zwanzig Grad minus Kabeljau sortiert. Die Trucker nennen ihn „Ohren": Er hört Wochen vor allen anderen, welche Maschine ausfallen wird. Er repariert Dinge und erzählt nie davon.
• Wesley — Der Kattamaki, der in der Mairie von Ambalavao Streit zwischen Nachbarn schlichtet. Er kommt immer um Viertel vor acht, öffnet beide Fenster und wartet fünf Minuten, bis sich die Luft bewegt. Dann rückt er seinen Stuhl zehn Zentimeter, um eine Minute der Sonne zugewandt zu sitzen.
• Yara — Yara, ein Mohrenkaiman von zwanghafter Genauigkeit, mastert nachts Musik bei heruntergelassener Jalousie. Vierzig Minuten kann sie an derselben Sekunde sitzen, ohne einen Fader zu berühren: Sie jagt den Fehler nicht, sie wartet, bis sie hört, ob er der ist, den sie dachte. Beim siebten Durchgang zehntel Dezibel, und fertig.
• Yeray — Der Kanarengirlitz, der die Geräusche der Stadt aufnimmt und sein Heft aufschlägt, sobald er die Schwelle übertritt: Was er notiert, entscheidet, wohin er geht. An manchen Morgen nimmt er nichts auf, geht nur und schreibt „Brise", „Echo". Er trägt einen Pullover in tausend Farben, viel zu fröhlich für jemanden, der in Stille arbeitet.

Fragen

Häufige Fragen