Togar.

Lo primero que Togar recuerda no es una cara: es el bosque visto desde arriba, moviéndose. Su madre lo llevaba agarrado a su pelo, cruzando la copa de rama en rama, y él, colgado de ella, veía pasar el verde por debajo. Todavía hoy lo de arriba le parece el sitio bueno, y lo de abajo, un poco menos suyo.

Vive en la copa del ecosistema Leuser, en el norte de Sumatra, junto a Bukit Lawang, donde el bosque se acaba y empieza lo talado. Es una cría de orangután: pelaje rojizo, cara gris, seis años de edad y una infancia por delante que va a durar años. Arriba, entre los árboles altos que cargan fruta casi todo el año, no le falta nada mientras su madre esté cerca.

No baja al suelo si puede evitarlo. Sus brazos son larguísimos y sus pies agarran como manos, así que se cuelga, se columpia y se sostiene de cualquier rama con una facilidad que a él le parece de lo más normal. Toda su vida cabe en esa altura: el árbol donde durmió anoche, el que cargará de higos la semana que viene, la rama desde la que mira.

La familia de Togar es pequeñísima: su madre, Tiur, y él. El orangután es el más solitario de los grandes simios; cada adulto vive en su propio trozo de bosque, sin apiñarse. La única unión estrecha, la más larga que hay en el reino animal después de la de las personas, es la de una madre con su cría, y de eso está hecho el mundo entero de Togar.

Su padre no vive con ellos. Los machos grandes andan cada uno por su lado, apartados, y no crían. Togar lo conoce solo de oídas, o mejor dicho de oído: es ese sonido largo y hondo que llega al alba, lejísimos, desde el valle de al lado. Un grande de las carrilleras avisando de que está ahí. Nada más.

Cerca, en su propia rama, está la abuela Rumondang, la madre de Tiur, una hembra mayor cuya copa se solapa con la de ellos. Se cruzan de vez en cuando y ella le deja la mejor fruta madura, la que ya alcanzó a probar. Guarda los nombres viejos de los árboles del bosque. Cuando lo llama, le dice «Tog» a secas. Esas son las presencias de Togar: dos, y una voz al amanecer.

Los suyos se llaman entre ellos, sin darle vueltas, la gente del bosque, o los de la copa. No es poesía: es lo que son, los que viven arriba, en los árboles. En las tierras del norte, la gente de abajo tiene desde siempre la costumbre de dejarlos en paz, de no tocarlos, porque se les parecen demasiado: las manos, la cara, la cría agarrada a la madre. Ese viejo respeto es el suelo bueno del pueblo.

Lo que rompe la cosa es lo nuevo. El bosque mengua por los bordes y se parte por dentro: la copa se tumba para plantaciones, y lo que queda lo cortan en trozos los caminos abiertos a máquina. Cada temporada hay menos copa continua por la que cruzar y más manchas sueltas, cada vez más lejos unas de otras. Una familia que se queda sin sus árboles no tiene a dónde ir.

La abuela Rumondang cuenta lo de una ladera entera que un año amaneció cortada por un claro nuevo: las familias de un lado no volvieron a cruzar a las del otro. Togar todavía no entiende del todo esa historia. La oye caer la tarde, cuando aún no toca hacer el nido, y se queda callado.

A los cuatro años, Togar se inventó un juego que no le enseñó nadie: señalar cada fruta con el dedo para que su madre le diga el nombre. El higo. El durián. El mangostán. La que pica y no se come. La que hay que abrir con un palo. Veinte veces por mañana, la misma pregunta —¿y esta cómo se llama?— hasta que se le queda dentro.

No es solo el nombre. Con cada fruta va guardando en la cabeza dónde está el árbol y en qué luna carga, igual que hace su madre, que se mueve por el bosque sin perderse nunca, como si llevara un mapa que nadie más ve. Togar está empezando a llenar ese mapa. Ya se sabe unos cuantos árboles de memoria: el del higo, el del durián, el tronco viejo donde a veces hay mimiel.

Aprende mirando. Es la manera de su pueblo: una cría pasa años pegada a su madre y lo saca todo de copiarla, de preguntar y de fijarse. Para Togar aprender no es una tarea; es la forma de estar con ella. Cada cosa que se le queda un poco mejor es un rato más a su lado, en la misma rama.

Cada atardecer, antes de dormir, un orangután se construye un nido nuevo doblando ramas en la copa. Su madre lo hace en un momento, con las manos, casi sin mirar. Togar lleva desde los dos años intentando lo mismo al lado del de ella, palo a palo, tal como la ve doblar a ella. Y casi siempre se le deshace debajo.

La primera vez casi se cae. Se agarró, se rió, y volvió a probar al día siguiente. Desde entonces hace un nido cada tarde, y casi todos se vienen abajo, y casi todos los vuelve a intentar. No lo llama fracaso. Lo suyo es un empeño terco de cría que quiere hacerlo ella misma: enseña el nido medio hecho —«mira, hice uno»— y añade, sin drama, «se deshizo, pero casi».

Las crías empiezan a practicar el nido a los seis meses y no lo dominan hasta los cinco años. Togar está en pleno medio de eso. Su frase, la que repite cuando algo no le sale, es siempre la misma: todavía no me sale, pero un día sí. Lo dice del nido, del palito, de todo. Y lo dice muy en serio.

Un día, con cinco años, vio a su madre meter un palo en el fruto que pica —ese que va protegido por unos pelillos que se clavan— para sacarle las semillas sin hacerse daño, y en un tronco viejo para llegar a la miel y a los insectos. Togar buscó su propio palo, lo probó, no le salió, lo volvió a probar. Y se quedó con él.

No lo suelta ni para dormir. Es su herramienta de mentira y de verdad a la vez: con él imita a su madre, con él practica, y lo lleva a todas partes. Todavía saca más pelos que semillas, pero es suyo, y es la prueba más clara de que está aprendiendo el oficio de ser grande antes de poder serlo.

Ese palo no es un juguete cualquiera. Usar palos para sacar la miel o abrir un fruto no le viene de fábrica: es una técnica que se aprende, que las madres pasan a las crías, y que cada valle del bosque hace un poco a su manera, como una costumbre. Togar la está recibiendo de Tiur, gesto a gesto, sin saber que un día se la pasará a otra cría en otra copa.

Debajo de toda la alegría de Togar hay un miedo, y no es a la muerte: es quedarse solo en la copa antes de saber arreglárselas. Es un miedo muy concreto de cría de un pueblo cuya infancia dura años y años. Si su madre no está, ¿quién le enseña el nido?, ¿cómo sabe qué fruta se come? Por eso se agarra fuerte, por eso el «un día sí» siempre viene con un «todavía no».

Una mañana, en la copa de al lado, ya no estaban ni la madre ni el pequeño con el que Togar se hacía muecas de árbol a árbol. Los mayores hablaron muy bajito de unos que suben a llevarse a las crías. Togar no lo entendió. Solo se dio cuenta de que faltaban, y esa noche se metió más adentro del nido de su madre y no la soltó. No hizo su nido de práctica ese día.

Desde entonces, algunas noches pide que le cuenten otra vez cuál es el árbol de la miel, hasta que se duerme. Y a veces, sin querer, pregunta en voz baja: tú no te vas a ir, ¿no?

La primera vez que Togar oyó el llamado largo, tenía cuatro años y se asustó. Fue de madrugada, por encima del bosque: un sonido hondo que no había oído nunca, que venía de lejísimos. Se agarró a su madre. Ella no se movió. Le dijo que era un grande de las carrilleras, del valle de al lado, y que eso lo hacen los machos cuando se hacen mayores.

Es la voz que llega más lejos de todo el bosque. El llamado de un macho adulto se oye a cerca de kilómetro y medio: ninguna otra voz de gran simio asiático viaja tanto. Togar lo intentó imitar allí mismo y le salió un chillido de nada. Desde entonces, cuando lo oye al alba, se queda muy quieto, escuchando lo que él será.

Porque eso es su horizonte. Un día tendrá esa voz, y unas carrilleras anchas a los lados de la cara, y su propio trozo de bosque por el que andar solo. Algunos machos tardan años en que les salgan las carrilleras, y hasta entonces viven de otra manera. A Togar le queda muchísimo. Por ahora practica el chillido, y no le sale, y vuelve a probar.

Hay una época del año en que el bosque se llena de fruta de golpe. Los árboles cargan todos a la vez, y entonces no hay que caminar casi nada para comer. Su madre lo lleva de copa en copa el día entero, hartos de higos y de durián, la barriga llena, la fruta madura al alcance de la mano. Son los mejores días de Togar.

Aprendió, sin que se lo dijeran, que esa abundancia no dura. Que detrás vienen las temporadas flacas, cuando hay que saberse los árboles de memoria y caminar más para encontrar comida. Por eso pregunta tanto, por eso guarda cada árbol en la cabeza: para cuando el bosque no lo dé todo tan fácil.

Pero eso es luego. Ahora es la temporada buena. Togar come, se recuesta un rato contra su madre cuando el sol pega fuerte, y al atardecer arma su nido de práctica al lado del de ella. Casi siempre se le deshace. Al oscurecer se mete en el de su madre, se agarra, y le pide el cuento del árbol de la miel. Mañana volverá a intentar el nido. Un día le aguantará toda la noche.

<!-- PRM-025: pase de naturalidad aplicado (voz 3ª persona, detalle concreto, sin sermón ni remates acumulados) -->

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