Ayana.

Vers trente ans, elle a commencé sa propre carte du ciel : un carnet où elle note, chaque nuit dégagée, la date et ce qu'elle a vu, une ligne, et elle se couche. Elle croise des relevés d'années différentes comme on croise des pistes de terre dans la savane : la même étoile un peu décalée, un objet qui était là et cette fois non. Elle n'aspire à rien de grand ; elle enregistre, tenace et à la main, le ciel au-dessus de Niamey. Elle tient le compte de ce qu'elle a vu, avec la date à côté, pour ne pas se mentir sur la quantité de ciel qu'elle a vraiment regardée.

Personne ne lui a rien offert de tout ça. Elle ne pouvait pas s'offrir un télescope, alors elle s'en est fabriqué un avec deux verres de lunettes usagées et un tube de plomberie, et elle l'a appris seule, par essais et erreurs. Quand quelqu'un suppose qu'il faut un équipement coûteux pour regarder le ciel, elle corrige sans discuter : pas besoin de la NASA pour lever la tête, juste une nuit noire et savoir où regarder. C'est un t-shirt pour qui commence à chercher sa voie ; et qui elle est se raconte dans sa biographie.