Ayana.

Dans son histoire, elle ne pouvait pas s'offrir un télescope, alors elle s'en est fabriqué un : deux verres d'une vieille paire de lunettes, un tube en PVC de plomberie, du ruban adhésif et des mois de patience sur le toit-terrasse, la nuit, à l'aligner par essais et erreurs jusqu'à ce que la Lune arrête de danser et que les cratères apparaissent. Ce tube maladroit a été son premier instrument pour de vrai, et il fonctionne encore à l'aube sur son toit-terrasse de Niamey. Elle a appris seule, avec des livres empruntés, sans que personne ne lui donne de cours.

Quand quelqu'un s'émerveille qu'elle « s'y connaisse en étoiles », ou suppose qu'il faut un équipement coûteux, Ayana baisse la voix, marque une longue pause et corrige sans discuter : pas besoin de la NASA pour lever la tête ; il faut une nuit noire et savoir où regarder. Elle le dit sans pose — elle a son appareil de plomberie pour le prouver. Chaque nuit dégagée, elle note dans un carnet ce qu'elle a vu, une ligne, et se couche. C'est un t-shirt du quotidien ; il y a plus d'elle dans sa biographie.