Lowanna.

Una mañana de patrulla vio algo enredado en la línea de carnada: de lejos parecía basura, de cerca era un marrajo joven, muerto. No era de su especie exacta, pero era de los del agua. Lo desenredó sola, lo midió, le hizo una foto y rellenó el informe con todos los datos. Desde entonces, cada vez que ve una de esas líneas desde la torre siente un tirón en el estómago que ya no se le va. No lo dice en voz alta. Lo lleva, como se llevan las cosas que uno decide no soltar.

En la pared de su estudio, en la calle Liverpool, Lowanna tiene un mapa de corrientes con chinchetas: azules donde ha nadado, rojas los rescates, amarillas los avistamientos. La que crece es la amarilla; la que un año no vuelve se queda como un hueco. La creé de frente, con esa misma calma puesta: un retrato que se cuelga una vez y se queda en su sitio, como el mapa de la pared. Si quieres el resto de su historia, cabe entera en su biografía.