Hakon.

Il traverse sur le trottoir d'en face, douze ou quinze mètres, et regarde la façade de là. Il montre du doigt l'angle qui est en train de céder avant de sortir le niveau à bulle ; quand il le pose, le chiffre lui donne raison. Il ne tombe pas juste du premier coup à chaque fois, mais assez souvent pour qu'on l'appelle pour ça : une expertise de moins. Lui, il expédie ça en disant que cette rangée, il l'a arpentée, qu'il est entré dans presque toutes et que celles qu'il n'a pas encore touchées se voient venir depuis la rue.

Un millimètre et demi, c'est son unité pour tout ce qui est petit. Un millimètre et demi de dévers dans une cloison, un millimètre et demi de jeu dans le chambranle d'une porte qui ne ferme plus tout à fait, un millimètre et demi de ce qui lui importe peu et lui importe un peu. « Ce n'est rien, mais c'est un millimètre et demi chaque année », dit-il, et la discussion s'arrête là. Dans une maison qui repose sur des pieux, huit ans d'un millimètre et demi font un centimètre et des poussières de maison de travers.