Ayana.

In ihrer Geschichte konnte sie sich kein Teleskop leisten, also baute sie sich eines: zwei Linsen aus alten Brillen, ein PVC-Rohr aus dem Sanitärbedarf, Klebeband und Monate voller Geduld auf der Dachterrasse, nachts, wobei sie es durch Ausprobieren so lange justierte, bis der Mond aufhörte zu tanzen und die Krater sichtbar wurden. Dieses unbeholfene Rohr war ihr erstes echtes Instrument, und es funktioniert noch immer, in aller Frühe, auf ihrer Dachterrasse in Niamey. Sie lernte es allein, mit geliehenen Büchern, ohne dass ihr jemand einen Kurs gab.

Wenn sich jemand darüber wundert, dass sie «sich mit Sternen auskennt», oder annimmt, dafür brauche es teure Ausrüstung, senkt Ayana die Stimme, lässt eine lange Pause verstreichen und korrigiert, ohne zu streiten: Man braucht keine NASA, um den Kopf zu heben; man braucht eine dunkle Nacht und das Wissen, wohin man schauen muss. Sie sagt es ohne jede Pose — ihr Sanitärrohr-Gerät ist der Beweis. Jede klare Nacht notiert sie in einem Heft, was sie gesehen hat, eine Zeile, und geht schlafen. Es ist ein Alltags-T-Shirt; mehr über sie steht in ihrer Biografie.