Yara.

Cuando a Yara le llega un músico bloqueado, no lo empuja. En su historia le pregunta si ha comido, se va a la cocina, hace café, y solo después vuelven a escuchar lo que llevan; si no gusta, no pasa nada, primero el café. Ese cuidado viene de lejos: a los dieciséis le hizo la primera mezcla a Caio, un MC del barrio, y en seis meses cinco chavales le pedían lo mismo. Así nació la del corte. La taza lleva su cara serena, la de quien sabe que las prisas no arreglan una toma.

Dos o tres veces al año, Yara deja el estudio y se echa al agua. Alquila una lancha con motorista —nunca sin— y sube por los igarapés del río Negro con un grabador a pasar uno o tres días con familias que la reciben. Graba cantos de cuna, canciones de trabajo, el agua contra el casco; paga en efectivo lo que le piden, antes de grabar. Vuelve con voces que se iban a perder. Esta taza es para el café de antes de todo eso; su historia, entera, está aparte, y es de una familia de bichos que puedes ver en el resto de la colección.