Birdie.

Lo creé de frente y sin fondo que distraiga, solo Birdie sobre el gris azulado, para que en una sudadera se lea bien y de lejos. Y lo que se ve es un crío hecho una bola de abrigo: gorro rojo calado hasta las cejas, orejeras de pelo, el cuello alto de punto crema y, debajo, el jersey de ochos azul claro que le tejió su abuela. Birdie se pasa el día en la Estación del Fin del Mundo, en Ushuaia, la ciudad más al sur, donde el viento llega derecho del hielo. Ir tan tapado, allí, es puro sentido común.

Aquí va la curiosidad, que en el retrato no se ve: el pingüino emperador es de los animales que mejor aguantan el frío del planeta. Su plumaje es tan denso que casi no deja pasar el viento, y por dentro reaprovecha su propio calor con un truco de la sangre, así que puede estar a sesenta grados bajo cero por fuera y seguir a unos treinta y ocho por dentro, tan tranquilo. Nace ya con la mejor sudadera puesta. A Birdie, cría de un pueblo así, lo de ir abrigado le viene de familia. Si te ha ganado, su historia entera está en la biografía.