Hrafn.

Junge Raben schließen sich dort, wo es etwas zu holen gibt, zu lauten Schwärmen zusammen, und dafür gibt es auf Isländisch ein großartiges Wort: hrafnaþing, «Rabenparlament». Hrafns Clique bestand aus elf Leuten und löste sich von selbst auf, wie sich das in kleinen Dörfern eben auflöst: Einer zieht nach Reykjavík, einer nach Norwegen, einer bleibt wegen eines Jobs, der sich ergab. Sein Bruder Ari war einer der Ersten, die gingen, und ruft an Weihnachten an. Hrafn blieb und hat das nie als Entscheidung dargestellt.

Seine Schwester Elín ist sechzehn und geht an den Tagen, an denen die Straße offen ist, mit dem Bus zur Schule auf der anderen Seite des Bergpasses. Das Spiel ist immer dasselbe: Sie zeigt auf ein beliebiges Haus im Tal, und er nennt den Nachnamen, bevor er hinschaut. Er liegt nie falsch. Beide lachen, sie, weil sie es lustig findet, er, weil er nicht versteht, was daran seltsam sein soll, die Häuser des Tals zu kennen, in dem man lebt.