Tiziri.

À onze heures, la ville a cessé de consommer, la pression du réseau monte, et une fuite enterrée sous l'asphalte sonne bien plus fort qu'à midi. Les climatiseurs s'arrêtent, les arrosages s'arrêtent, les rues se vident, et le bruit de fond baisse tellement que l'installation s'entend toute seule. Tiziri se gare, coupe le moteur et attend à l'intérieur que le châssis finisse de craquer avant d'ouvrir la portière. Une demi-nuit de travail passe à faire taire tout le reste.

Dans la camionnette voyage un bidon d'eau réglementaire. Tiziri le rend plein chaque semaine, avec toujours la même blague, et dans le service plus personne n'attend autre chose. Le chat des sables ne boit jamais : il tire toute l'eau dont il a besoin du sang et des tissus de ses proies — ni mares ni oasis — et c'est ainsi qu'il vit dans le Sahara. Et elle passe ses nuits derrière l'eau qui s'échappe sous la rue, sans avoir jamais eu soif de sa vie.