Tiziri.

Le géophone avec lequel elle travaille toutes les nuits, un apprenti parti en mutation le lui a laissé, et elle ne l'a jamais rendu. Il est meilleur que celui de l'unité, et c'est la seule réponse qu'elle donne quand on lui demande. Il lui reste un bout de sparadrap avec un nom à moitié effacé : elle ne l'a ni enlevé, ni recouvert, ni ne le regarde. Et à onze heures, elle le prend et sort dans la rue. Dans l'unité, personne n'a demandé après cet appareil depuis des années.

Le secteur haut est le plus dispersé de la ville et le plus éloigné de la base. C'est elle qui l'a demandé. Il se parcourt entièrement à pied entre onze heures du soir et cinq heures du matin — l'heure où la consommation baisse, où la pression du réseau monte et où l'on peut entendre l'installation toute seule —, avec tout l'équipement sur soi et nulle part où le poser. Du chat des sables, il faut savoir une chose : il est vraiment nocturne. Il chasse quand il fait sombre et passe la journée entière dans un terrier qu'il creuse lui-même.