Wesley.

Son tic de langage est un frein. Quand le ton monte dans une médiation, Wesley ne répond pas plus fort : il baisse les yeux vers le dossier, dit « un instant », note quelque chose et pose une question précise — à quelle heure exacte ? —, et le volume baisse de lui-même, parce que l'autre personne doit chercher un fait plutôt qu'une émotion. Il ne hausse jamais la voix. Cette façon bien à lui de désamorcer les embrouilles sans pousser, c'est ce que porte ce sac, invisible, avec les courses.

Il est pensé pour le trot quotidien : le marché, les fruits, le pain, les papiers du retour, ce qui se présente. Tu le portes à l'épaule, tu le remplis, tu le vides, et le lendemain pareil. Sur le portrait, on ne voit que le visage aimable du maki ; le reste va à l'intérieur, invisible. Je l'ai créé de face, sur fond uni : sur une toile, on le reconnaît tout de suite. Le reste de sa journée est dans sa biographie, ça ne tient pas dans une anse.