Lowanna.

C'était un samedi après-midi, sur le quai de Port Lincoln, avec son père et quelques pêcheurs. Un juvénile d'environ deux mètres est passé lentement, une ombre grise à trois mètres de profondeur. Tous les petits ont fait un pas en arrière ; Lowanna s'est allongée à plat ventre au bord et l'a suivi du regard. Son père l'a soulevée par la ceinture et, au lieu de la gronder, lui a dit : « tu l'as bien vu, hein ? » Cet après-midi-là, elle n'a pas ressenti de la peur, mais quelque chose de plus difficile à expliquer. Elle n'a pas su quoi en faire pendant des années.

De son père, ouvrier de la conserverie de thon, elle a appris à lire l'eau avant les lettres, et une seule règle : si l'eau change de couleur, sors. Je l'ai créée de face, les yeux posés sur qui la regarde, parce que c'est ce que font les siens : ils cherchent les yeux. Ce regard, c'est celui que tu portes sur le t-shirt. Il y a ce visage affiché, celui de qui regarde la mer de face et ne détourne pas les yeux. Son histoire complète est dans sa biographie, si tu as envie de continuer.