Bruno.

À l'aube, Bruno sort seul avec un enregistreur et capture ce qu'il trouve : un conteneur qui se ferme près du Vieux-Port, les mouettes à trois heures, le mistral qui cogne sur les antennes du port. Il ne publie rien. Sur le mur de la salle de bains, il a une carte de Marseille avec des points rouges : chaque point, un endroit où il a enregistré quelque chose. Il fait ça depuis trois ans et n'a partagé aucun fichier. Il dit qu'ils ne sont pas prêts ; ça fait trois ans qu'ils ne le sont pas. L'œuvre la plus intime qu'il possède, il la garde là où personne ne l'écoute.

Sur la poitrine, tu portes son portrait : une mante de face, la veste citron, la chaîne argent. Et un détail de l'espèce, hors de l'image : la mante religieuse s'active à la tombée du soir et dans les premières heures de la nuit, ce qui correspond exactement au moment où Bruno donne le meilleur de lui-même. C'est pour ça qu'un sweat lui va si bien : c'est le vêtement pour sortir quand la ville baisse le volume. Sur la poitrine, son visage tranquille ; le reste, dans sa biographie. Je le signe, moi, Yago Partal.