Schatten und Licht: wie der Schatten Jungs in meinem Werk auftaucht.

Zwischen Neugier und dem, was wir verbergen

Hast du dich schon mal dabei ertappt zu denken: „Das, was ich fühle, kann ich nicht zeigen”? Mit „das” meine ich diese tiefe Strömung, die manchmal in unseren Gesten oder unserem Schweigen an die Oberfläche kommt. Mir passiert das oft. Früher war mir nicht ganz klar, woher diese innere Spannung kam — zwischen dem, was ich zeige, und dem, was ich lieber verborgen halte. Mit der Zeit, und nach einer späten Autismus-Diagnose, begann ich, die Punkte zu verbinden, und erkannte, dass meine Art, die Welt wahrzunehmen, manchmal so intensiv und eigen, viel damit zu tun hat, dass ich Details bemerke, die die meisten übersehen… einschließlich derer, die Carl Gustav Jung den Schatten nannte.

Damit meine ich nicht, dass ich bewusst denke: „Ich werde in meinen Werken den Schatten darstellen.” Im Gegenteil, mein kreativer Prozess ist meist explosiv und gar nicht geplant: Ich experimentiere, probiere Dinge aus, und plötzlich entsteht etwas, das mich an diesen Kontrast zwischen dem Angenehmen und dem Beunruhigenden, dem Zarten und dem Verstörenden erinnert. Es passiert immer wieder: ohne dass ich es merke, kommt die Dualität, die Jung mit dieser „anderen Seite” von uns selbst verband, an die Oberfläche.

Der Schatten nach Jung: verborgener Raum, unausweichlicher Ausdruck

Aus der Perspektive der analytischen Psychologie beschrieb Carl Gustav Jung den Schatten als den Archetyp, der Züge, Impulse und Wünsche enthält, die unser Ich (der bewusste Teil) lieber ignorieren oder verdrängen würde. Das bedeutet nicht notwendigerweise „böse”: Es sammelt einfach das, was nicht zu dem Bild passt, das wir von uns selbst projizieren. Natürlich denken wir an Dunkelheit oder Negativität, wenn jemand „den Schatten” erwähnt. Aber Jung bestand darauf, dass er auch kreative Energie enthält, die, wenn man sie integriert, helfen kann zu wachsen.

In meinem eigenen Arbeiten suche ich den Schatten nicht absichtlich. Für mich ist das Erschaffen von Bildern — ob Fotografien, Collagen oder Porträts — eher ein kathartisches Bedürfnis, ein Impuls, Ideen herauszulassen, ohne viel Vorüberlegung. Erst später, wenn ich sie mit Abstand anschaue, merke ich, dass sie etwas übertragen, was ich nicht in Worte fassen kann: eine gewisse Beunruhigung oder Zweideutigkeit. Oft wird selbst eine scheinbar liebenswerte oder fantastische Figur von einem leisen Signal durchzogen, das sagt: „Hier ist etwas, das nicht ganz passt.”

Die moderne Kunst und ihr ständiger Flirt mit der Dunkelheit

Eine universelle Faszination, heute freier denn je

Die Kunstgeschichte ist voller Beispiele unserer Faszination für die dunkle Seite. In der modernen Kunst erreicht diese kreative Freiheit jedoch eine andere Stufe. Viele Künstler beginnen, ihre eigenen inneren Konflikte, ihre Beziehung zum Unbewussten zu erforschen, und zeigen es ohne Vorbehalte: Werke, die Tabuthemen behandeln, psychische Spannungen offenbaren oder die Realität respektlos verzerren. Jeder macht es auf seine Weise, aber alle teilen die Idee, dass es hinter der Oberfläche etwas gibt, das die Kunst ans Licht bringen kann.

Für manche ist es eine politische oder soziale Handlung; für andere ein persönlicher Exorzismus. In meinem Fall folge ich keinem vorgefassten Plan, was ich kritisieren oder anprangern will. Ich würde sagen, meine Erkundung des Schattens geschieht hinter dem Rücken meiner eigenen Absichten. Ich mag es einfach, eine angenehme Atmosphäre mit einem kleinen Detail zu verbinden, das sie stört. Warum? Weil das auftaucht, wenn ich mich treiben lasse.

Wenn ich darüber nachdenke, gibt es vielleicht einen Grund: mein Unbehagen mit „dem Anderen” oder „dem Ausgegrenzten”. Ich hätte gern Menschen „wie mich” fotografiert, die sich fehl am Platz fühlten oder am Rand lebten, aber im echten Leben konnte ich nicht nah genug heran. Ich ersetzte diesen Wunsch am Ende, indem ich sie durch Fantasie neu schuf: Ich stellte mir Figuren vor, die nebelige, hybride Zonen bewohnen, wo sich die Süße von einem Moment auf den anderen in etwas Beunruhigendes verwandeln kann.

Ein persönlicher Blick: ASS und Wahrnehmung des Schattens

Die Welt auf meine Weise erleben, intensiv

Seit ich meine ASS-Diagnose im Erwachsenenalter erhielt, verstand ich, warum soziale Interaktionen mich manchmal aus der Bahn warfen und gleichzeitig, warum mich bestimmte visuelle oder emotionale Details verfolgten. Es ist, als würde mein innerer Radar alles aufnehmen, was anderen entgeht: eine Geste, eine Farbe, ein deplatziertes Licht. Diese ständige Beobachtung, verbunden mit der Schwierigkeit, manche emotionalen Aspekte auszudrücken, sickert in meine Arbeit. Es ist nichts Geplantes, sondern das Ergebnis davon, wie ich die Wirklichkeit erlebe.

Wenn ich erschaffe, denke ich nicht: „Ich werde meine dunkle Seite herausstellen” oder „Ich werde diesen Kontrast betonen.” Plötzlich erscheint das Bild, und beim Anschauen denke ich: „Da ist es wieder.” Vielleicht ist der Schatten meine Art, zu zeigen, was ich nicht laut sagen kann: das Geheimnis meiner eigenen Widersprüche, meine Faszination für das Fremde oder das Unbehagen, das mir das allzu Perfekte bereitet.

Der Schatten als Reflex, nicht als Pose

Deshalb kommentieren mir Leute manchmal: „Warum sind deine Porträts so seltsam? Willst du provozieren?” Und die Wahrheit ist, nein, zumindest nicht bewusst. Es passiert einfach. Ich würde sagen, der Schatten schleicht sich ein, weil mein Kopf diese inneren Spannungen nicht herausfiltert. Wo ein anderer ein einfaches Lächeln sieht, nehme ich eine Unterströmung wahr. Wo jemand Ruhe sieht, bemerke ich eine leichte Unruhe. Ohne es zu planen, taucht es am Ende in der Arbeit auf, und mit der Zeit habe ich es immer weiter getrieben.

Die Absicht (oder ihr Fehlen) in meinem kreativen Prozess

Chaos und unvollendete Prototypen

Es stimmt, dass in der modernen Kunst viele Werke einen ausgearbeiteten Diskurs präsentieren, eine Haltung des Schöpfers zu bestimmten Themen. Aber ich bin chaotischer. Ich habe Hunderte von Projekten auf der Festplatte, die ich nie beendet habe: einfache Versuche oder Experimente. Und in all dieser scheinbaren Unordnung blüht plötzlich etwas auf, das mich in seinen Bann zieht. Ich arbeite eine Weile daran, werde müde und gehe zu etwas anderem. Ich glaube nicht an Perfektion oder daran, obsessiv einen einzigen Stil zu halten.

Das heißt nicht, dass meinen Werken Identität fehlt, sondern dass sie klarer wird, wenn ich sie im Ganzen sehe, nicht einzeln. Wenn ich sie so anschaue, bemerke ich das ständige Auftauchen der Dualität, dieses „Schattens”, der unaufgefordert emporkommt. Mein Kopf springt zum nächsten und nächsten, aber die Spuren dieser symbolischen Dämmerung bleiben und hinterlassen einen Faden.

Ich bin nicht hier, um zu moralisieren oder zu dramatisieren

Ich kenne Schaffende, die in den Schatten mit einer fast mystischen Aura eintauchen und ihn als Quelle ihrer existenziellen Angst oder ihrer persönlichen Epik beschreiben. Ich bin pragmatischer: Ich verherrliche ihn nicht, ich verurteile ihn nicht; ich lebe einfach mit ihm. Manchmal freue ich mich über ein Werk, das eine Emotion weckt, die ich nicht erklären kann; andere Male frage ich mich: „Warum lässt mich dieses Bild, das alle lieben, so gleichgültig?” Am Ende erscheint mir dieser Kontrast ehrlich, denn er zeigt, dass wir nicht aus einer einzigen Schicht bestehen.

Die Grenze zwischen Realität und Fantasie: das Marginale aus der Vorstellung darstellen

Wesen, die ich nicht auf der Straße, sondern in meinen Skizzen fand

Ich erwähnte vorhin, dass meine Unfähigkeit, ausgegrenzte Menschen direkt zu fotografieren, mich dazu brachte, andere Wesen in meinem Kopf zu erschaffen: Figuren, die „das Andere” verkörpern, ohne dass ich es wörtlich konfrontieren musste. Diese Wendung zum Imaginären gab meinen Werken am Ende einen hybriden Anstrich, fast als malte ich Kreaturen, die existieren könnten, aber nicht ganz. Genau da findet der Schatten für mich seinen Platz: ein Raum, der weder reine Realität noch Postkartenfantasie ist.

Manchmal wird mir gesagt, meine Werke grenzten an dieses „unheimliche Tal”, schienen nahe an etwas Menschliches (oder Tierisches, wenn wir von zoomorphen Figuren sprechen), aber mit einer Fremdheit, die unbehaglich ist. Es ist nicht so, dass ich mich hinsetze und denke: „Ich will den Betrachter beunruhigen.” Es passiert einfach, und ich glaube, das ist der Rückstand dessen, was ich in der Realität nicht direkt zeigen kann, verbunden mit meiner Art, Zärtlichkeit mit einer Prise düsterer Ironie zu mischen.

Dualität als persönliche Sprache

Im Grunde glaube ich, dass diese Dualität zwischen Licht und Schatten meine Art definiert, zu deuten, was mich umgibt. Ein kritischer Blick könnte sagen: „Dein Werk ist nicht einheitlich: mal kitschig, mal dunkel, mal leuchtend, mal zerstreut.” Und er hätte Recht. Aber gerade in diesem Mangel an Einheitlichkeit liegt die Aufrichtigkeit meines Prozesses: der Schatten taucht ebenso in einem bunten und sauberen Stück auf wie in einem dunklen und nebeligen. Da mich kein starres Konzept leitet, lasse ich ihn auftauchen, wie er will.

Die Kunst, der Schatten und die Kontur einer Reflexion

Der Schatten fragt nicht um Erlaubnis: er taucht auf

Zurück zu Jung: Er sagte, der Schatten sei sowohl persönlich als auch kollektiv. Ich sehe meine Kunst nicht als großes gesellschaftliches Statement oder Manifest über mein Innenleben. Sie ist eher eine (chaotische) Karte meiner kreativen Versuche. Der Schatten ist da, nicht weil ich ihn suche, sondern weil er Teil von mir ist: meine verstärkte Sensibilität und meine Kommunikationsschwierigkeiten. Ich glaube, viele zeitgenössische Künstler haben Ähnliches erlebt, vielleicht ohne es zu merken: Das Werk sagt, was wir nicht sagen, ob wir wollen oder nicht.

Und so bemerken wir beim Betrachten der Arbeit verschiedener Schaffender, dass sie manchmal dieses Aura der Unruhe teilen. Es ist der Schatten, der sich in einem Wandbild, einer Performance oder einer Collage seinen Weg bahnt. Manche tun es bewusst, mit direkten Verweisen auf Jungs Theorie; andere lassen es geschehen. In jedem Fall taucht der Schatten auf, wann immer die Grenze zum Unbekannten verschwimmt.

ASS, Hyperbeobachtung und Verbindung zum Marginalen

Vielleicht kommt meine Gewohnheit, alles anzuschauen — und mich auf die Ränder zu konzentrieren — von meiner autistischen Veranlagung. Früher sah ich es als Problem, denn es fiel mir schwer, den linearen Wegen zu folgen, denen andere folgen. Jetzt verstehe ich es als eine Art sensorischen Vorteil: Weil ich weniger filtere, nehme ich Details wahr, die andere nicht sehen, und in diesen Details wohnt der Schatten. Ich glaube, diese Fähigkeit, besondere Nuancen zu entdecken, gibt mir ein natürliches Fenster zu dieser „B-Seite” des Bildes. Und vielleicht ist das der Grund, warum meine Porträts, obwohl weit entfernt davon, perfekt oder kalkuliert zu sein, mir immer dieses scharfe Gefühl von „etwas mehr” vermitteln.

Schlussgedanken: wenn es keine Absicht gibt, das Ergebnis aber nachhallt

Wenn ich eines klarstellen möchte, dann, dass mein Verhältnis zum Schatten nicht aus einem intellektuellen Plan entsteht. Vielleicht ist das das Wertvollste (und das Chaotischste) an meinem kreativen Prozess: Ich setze mir keine stilistischen oder thematischen Ziele; ich handle aus Impuls und entdecke dann die Spuren, die ich hinterlassen habe. Und unter diesen Spuren ist der Schatten immer da, als Beweis meiner eigenen inneren Komplexität und meiner Ausdrucksschwierigkeiten.

Die moderne Kunst bietet mir mit ihrer Freiheit und ihren unendlichen Verzweigungen den perfekten Rahmen, damit diese Stücke existieren. Ich muss nicht rechtfertigen, Neonfarben mit einem dunklen Ton zu mischen oder süße Motive mit einem Hauch Verzerrung. Ich muss auch keine „politische Botschaft” erzwingen, wenn ich sie nicht fühle. Jedes Werk ist, was es ist, und verbindet sich mit jedem Betrachter entsprechend seinem eigenen Schatten. Schließlich liegt die Kraft des Erschaffens auch darin, was es in anderen weckt.

Manchmal habe ich das Gefühl, die Leute ungewollt dazu einzuladen, ihre eigene Dualität zu konfrontieren: „Ist das niedlich oder verstörend? Warum macht dich dieses Detail unbehaglich?” Und ich denke gern, das ist das unbewusste Geschenk, den Schatten in meine Bilder schlüpfen zu lassen. Wenn du ihn weder erzwingst noch verneinst, fließt er einfach, und jeder empfängt ihn nach seiner eigenen Dunkelheit und seinem eigenen Licht.

Quellen oder Verweise

• Jung, C. G. (2025). Aion: Beiträge zur Symbolik des Selbst. Trotta.

• Jung, C. G. (2025). Die Dynamik des Unbewussten. Trotta.

• García, S. (2024). Die Kunst als Vehikel psychischer Transformation: eine Erkundung der Archetypen und Symbole in der Analytischen Psychologie Carl Gustav Jungs. (Dissertation, DMC).

• Hernández-Mella, R., D’Meza-Pérez, P., et al. (2020). Die Kunst und ihre transformierende Kraft. Unbewusstes, Emotionen und Schöpfung aus jungianischer Sicht. Ciencia y Sociedad, 45(1), 25-34.