John.

Es ist das Gesicht, das jeder zu kennen glaubt: das des Adlers auf den Münzen, das des Symbols. Kopf und Hals aus weißen Federn, ein kräftig gelber Hakenschnabel, gelbe Augen, die den Blick nicht abwenden. Darüber schwarzes Bikerleder und eine silberne Kette am Hals, vor einem graugrünen Hintergrund, der nicht von dem ablenkt, worauf es ankommt. An eine Wand gehängt, flößt es Respekt ein, noch bevor man näher kommt. Es hat das ganze gewitterhafte Auftreten eines Volkes, das man sich stets wild und großartig vorstellt.

Hinter diesem Titelbild steckt ein wortkarger Typ, der den ganzen Tag Dinge repariert. Auf seine Werkbank kommt eine für tot erklärte Gitarre, verzogen, mit einem abgenutzten Bund, und geht eine Woche später wieder klingend hinaus. Er schreit nicht: Er stimmt. Die halbe Musikszene von Duluth spielt Instrumente, die aus seiner Werkstatt kamen, am Ufer des Oberen Sees, wo die Kälte einen Großteil des Jahres unter der Tür hindurchzieht. Das Auftreten sagt das eine; der Mann das andere. Dieser Kontrast ist es, der an der Wand hängt. Er gehört zu Animal Kinhood, meiner Porträtserie, die ich als Yago Partal signiere.