Lowanna.

„Yeah, nah" ist ihr Markenzeichen: eine Pause, bevor sie freundlich widerspricht. „Yeah, nah, das Wasser ist heute übel drauf, bleibt in der Nähe der Flaggen." Sie erkennt an, was du ihr sagst, und korrigiert dich, ohne zu verletzen. Auch „no worries" kommt ihr wie ein Reflex heraus, zu schnell, genau dann, wenn es ihr nicht ganz gut geht. Es ist die Wortkargheit von jemandem, der das Wasser mehr liest als spricht, und der verarbeitet, was ihn belastet, indem er sich bewegt, nicht indem er darüber redet. Mit Alek, dem Freund aus Island, schickt sie sich Sprachnachrichten, die keine Ratschläge enthalten: nur einander zuhören.

Von Zeit zu Zeit nimmt sie die Straße nach Süden, drei Tage mit Zelt und Neoprenanzug, ohne Plan und ohne Begleitung: in neuen Gewässern schwimmen und erneuert zurückkommen. Es ist ihre Version dessen, was ihre Art tut, die Tausende Kilometer wegzieht und immer wieder nach Hause zurückkehrt. Ich habe sie frontal geschaffen, mit der gelben Graffiti-Jacke: das Gesicht von jemandem, der gelassen aufbricht, weil sie weiß, dass sie zurückkehren wird. Eine Tragetasche hält all das aus — den Ausflug und den Alltag — und begleitet sie an beide Orte.