Birdie.

Ich habe ihn absichtlich frontal und mit klarem Hintergrund gestaltet: Auf einem T-Shirt erkennt man ein solches Gesicht schon aus der Ferne. Und ich habe Birdie im Gedanken an das Einzige geschaffen, was für ihn im Leben feststeht: dass Leute, die zusammenhalten, weniger frieren. Er ist ein Kind vom südlichsten Bahnhof der Welt, in Ushuaia, das den ganzen Tag die Fahrgäste auf der Bahnsteigbank zusammenrückt, den einen eine Handbreit weiterschiebt, den anderen in die Lücke setzt. Sein Gesicht auf der Brust zu tragen heißt, seinen ständigen Satz zu tragen, den er murmelt, während er die Leute zusammenbringt: so wärmt's.

Was Birdie spielerisch tut, macht seine Art im Ernst, um nicht zu erfrieren. Kaiserpinguin-Küken verbringen den härtesten Winter des Planeten dicht gedrängt in einem Pulk von Tausenden, so eng aneinander, dass sie von außen wie eine einzige dunkle Masse wirken. Und dieser Pulk steht nicht still: Er bewegt sich in einer sehr langsamen Welle, mit winzigen, koordinierten Schritten, die alle abwechselnd zur warmen Mitte rotieren lässt und die schon Aufgewärmten wieder an den kalten Rand zurückschickt. Niemand bleibt außen vor; jeder kommt einmal in die Mitte. Birdie weiß es nicht, aber er trägt diese Welle in sich.