Yara.

Das Bild kommt fertig montiert an, mit Rahmen und Aufhängung, ein Nagel genügt. Darin steckt derselbe Mohrenkaiman mit breitem Kiefer, cremefarbener Jacke über weißem Pullover und dem feinen Gold als einzigem warmen Akzent. Ich habe es frontal geschaffen, mit klarem Hintergrund: Es lässt sich vom anderen Ende des Flurs auf einen Blick erfassen. Häng es dort auf, wo Menschen vorbeigehen; das Porträt verlangt keine weitere Gesellschaft als die Wand.

Als ihre Großmutter, Dona Mercedes, in Tefé starb, brauchte das Boot sechsunddreißig Stunden flussaufwärts. Yara steckte sich den Ring aus feinem Gold ins Ohr, den die Großmutter ihr Leben lang getragen hatte, und aus dem Haus nahm sie einen Pappkarton mit vierzehn verschimmelten Kassetten mit: Stimmen von Frauen vom Fluss, die Boi-Bumbá sangen und die niemand aufbewahrt hatte. Der Karton wog wenig und trug ein halbes Leben von Menschen in sich. Dieses Gold und dieser Karton erklären Yara mehr als jeder Satz; ihre ganze Geschichte steht im Charakterprofil, und hinter allem stehe ich, Yago Partal, mit einer Familie von Tieren, die du im Rest der Kollektion sehen kannst.